Слова упрятаны в кубышку,
а руки тянуться к тебе,
за это ведь не бьют парнишку,
что он порвал чужую книжку,
или хватив сто граммов лишку,
забыл навеки о войне.
Ан, не забыл, что был в неволе,
ан, не забыл, что ты ждала,
теперь растёт былинкой в поле,
от юдоли мирской и боли,
над нами пролетят года...
Пройдут дожди, пройдут ненастья
и мы окрепнем, проростём,
лицо закроем от напастей,
хлебнём с тобой немного счастья,
чтобы не встретиться со злом...
Пройдут года, промчаться лета
и будет счастлива семья,
ты будешь бабкой, а я следом,
уже седым и дряхлым дедом,
но буду я любить тебя.
И жизнь уйдёт, мир встанет садом
и всё устроется при том,
и мы споём с тобой, услада,
чтобы раскрыться рьяным взглядом,
и вновь былинкой проростём...
Автор: Леон Гольдманн
